Desayuno

Hace un rato, mientras untaba mi tostada de queso blanco, me comenzó  a perseguir la idea, tonta idea, de que los blogs se puedan convertir en personas, o en todo caso, se puedan desdoblar para personificar los alter egos de sus amos. Pero cuando había terminado de untar mi tostada ya estaba pensando en otra cosa. No por ello más importante. Mi mente críptica voló a otros hemisferios y recordó unas reflexiones que había leído no hace mucho sobre cine. Me paré, dejé en la mesa media taza de té y el último pedazo de tostada, ya fría como la muerte, para encontrar el  libro y copiar esto:

¨El cine es el único arte, siguiendo la frase de Cocteau,¨que filma la muerte en pleno trabajo¨. La persona a la que filmamos está envejeciendo y morirá. Filmamos, por tanto, un momento de la muerte actuando. La pintura es inmóvil; el cine es interesante porque recoge la vida y el lado mortal de la vida.¨

Jean-Luc Godard

Juguemos

Hoy, en la novela que estoy leyendo, encontré esta adivinanza gráfica que me encantó.

Vamos, adivinen...

PD: Para contextualizar el acertijo, el capítulo de la novela transcurre en México. Por ahí va el asunto.

Africa II

En este momento mi cabeza cuelga de un pedastal.

Sexto,

Me obligas a convertir mis recuerdos en un campo de batalla. Un campo perdido, un campo baldío. Y el eco que hallaba en tí se convierte en simple tacto, en una línea finita. Pero la mía se hace lágrima para convertirse en rosa. En ese transcurrir aparece una mesa. Y tú a un lado y yo al otro, pero en el medio ya no posa la mirada que colgaba de agujas por encima de todo. Tú número perdió brillo, no el mío y tu poema condimenta mis venas para luego alimentarlas de pirámides aztecas. Lo siento, pero ahora tengo que decirlo: mi lengua se vuelve un epílogo y mi vagina se confiesa para pedirte que no te conviertas en mandamiento. Ay Sexto, lo lamento, pero eres tú el espejo de los dioses, el espejo que ve en el amor la voz del horror.

Africa.

Sexto Sin Cuello II

Desde que Sexto me mandó su primera carta no supe más de él. Le escribí varias veces pero no encontré respuesta alguna. Hoy puedo decir que me he quitado un peso de encima, Sexto por fin apareció.

Lo he escuchado detenidamente y me ha pedido también, que publique una segunda carta dirigida a Africa, en donde además, adjunta el poema más sincero que según él, le ha escrito a alguien.

Dice a su vez, que la carta se tiene que leer en la absoluta soledad y en voz alta.

Africa,

Tu esencia es una estatua de sal, una metáfora. Y tus palabras son mentiras dentro de un pozo casto, binario. Así, fuí buscando en las hormigas la misericordia, el recuerdo profundo de un sin sabor bañado en vinagre. Pero parece que el distinguir ya no te forma ni parte tu alma en dos. Ahora eres un simple bemol, que te ata y que te lleva al nihilismo puro, incluso al del amor. Ay Africa, tu hermoso nombre ya no merece posar sobre tu figura aritmética. Porque la sorpresa; esa que brillaba en tu cabellera como una esfinge, luce ahora opaca, maldita.

Sexto.