Quiero dormir y que sea mañana del próximo año. Primavera. Y estar en un eterno juego de niños que caminan por ríos del futuro. Tú ahí, con tu pelo corto, ahumado, dibujando una sonrisa en tu boca mientras yo te miro, sólo te miro y pienso una vez más: que bonita es tu nariz cuando quedas callada.
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